i giorni dell'avvento

comincio distrattamente a ripercorrere e sfrucugliare la memoria alla ricerca di lontani (o vicini) dischi che hanno cambiato il mondo (il mio, certo!) e ratto (nel senso di veloce) s'accosta il volto del qui presente.
in quel tempo non si faceva altro che attendere che finisse la disperazione e con essa i terribili anni '80 (ma le due cose non sono troppo svincolate), si guardava lo stillicidio dei giorni nell'attesa delle terre promesse dei '90 e del nuovo rinascimento del secolo accorrente. la politica era morta da tempo, Craxi rappresentava veramente il peggio e non sapevamo davvero cosa ci stava aspettando, Reagan era quello prematuramente citato dai Dead Kennedy e non sapevamo davvero cosa ci stava aspettando. mi affogavo in un minestrone di vagabondi del dharma, uomini traformati in insetti e impazzivo a trovare un senso a quell'orribile musica che invadeva i padiglioni. e allora si correva all'indietro soli e incerti, si correva alle avanguardie e non si era ancora adulti per comprendere cos'è un classico, si alzavano gli occhi sotto le stelle del jazz ma l'alfabeto era monco e i gangli piccoli virgulti. e sani istinti (non tutti propriamente intellettuali) e sana voglia di thc e sana fiducia nel primo messia che ci avrebbe indicato (anche mentendo) la strada. e si attendeva il nuovo, nuovo il volto, nuovo il suono e nuove le parole... e invece nella primavera del 1989 esce New York del qui presente e niente fu più come prima. il rock nasceva e moriva definitivamente allora e non ci sarebbe stato ritorno, niente, come scriveva il nostro sulle note di copertina, può battere due chitarre un basso e una batteria, era la parola fine a decenni di tentativi di trovare la formula aurea per scrivere rock. non sarò certo io a scriverne una recensione e neppure a consigliarne l'acquisto e che ho un vago sentore che io lui ci rivedremo presto... (fine della prima puntata)